Mains

Il passe ses mains sous l'eau,

elles sont noires du labeur du jour.

Traits noirs dans sillons,

eau chaude en réconfort.

Il frotte, frictionne,

le corps meurtri, l'esprit léger du travail fait.

Le noir s'écoule avec l'eau,

un peu de lui, de ce qu'il a été aujourd'hui, s'écoule, s'échappe des sillons.

Comme autant de traces de la dureté du travail,

il y a ces traces qui ne partent plus.

Peau rugueuse,

mains outils.

                                                                                                Voyageur de mots